Mon premier personnage à l'honneur au salon du livre

J'ai décidé hier de déterrer de ma mémoire le premier personnage que j'ai créé, il y a six ans donc. J'avais commencé à la partager sur ma première feuille de chou, ce qui m'a valu des critiques, passe encore, mais aussi et surtout de la psycho psychanalyse de comptoir (pas brève). Les gens s'imaginaient parfois que j'étais elle, or à cette époque, je m'étais décrite sous la forme d'un petit cochon, je savais bien qui était cette femme, si j'en parlais alors par métaphore c'est que je voulais qu'elle ait cette air de fée qu'aucune réalité ne donnera jamais à personne.

La femme que je décrivais ce n'était pas moi, elle me ressemblait un peu, il y avait une filiation mais je rendais hommage à la petite dame qui m'a appris que les mots pouvaient être autre chose que des couteaux, ils pouvaient être rigolos. Elle m'a appris qu'il y avait de la poésie dans les choses ordinaires, que l'amitié pouvait durer une soixantaine d'années, qu'on pouvait ne pas avoir grand chose mais être généreux quand même, qu'on pouvait raconter tout un tas de carabistouilles et se marrer à gorge déployée en montrant ses plombages, qu'on pouvait ne pas avoir beaucoup mais être digne cependant, de cette fierté qui n'appartient qu'aux pauvres.

Je me souviens d'elle surtout courbée dans son jardin, l'endroit où elle inventait la chasse aux cornichons et glissait de petits sous-entendus grivois en souriant, moi je souriais sans comprendre qu'elle était coquine, la bougresse ! Elle m'a aussi appris à toucher du bois, je le fais encore même si je n'y crois pas, ce n'est pas de la superstition, c'est un réveil mémoire, c'est un souvenir réveille sourire.

Elle n'a pas eu une très belle vie cette femme, la guigne l'a accompagnée toute sa vie, mais il faut dire qu'elle était si aimable que la guigne ne voulait pas la quitter, c'est comme ça que j'aime à me la raconter, si gentille qu'elle prenait sous son aisselle cette guigne dont personne ne voulait.

Elle a une tombe à l'image de sa guigne, pas de sa vie et c'est dommage, il lui en aurait fallu une en mosaïque colorée, avec un truc qui fait sourire les passants et des fleurs des champs.

J'ai ressorti son personnage, il m'a fallu un brin de courage mais aujourd'hui, je le réalise, on pourra bien me faire de la psychanalyse à deux balles, je dirai sans doute un truc genre : ben heureusement que j'ai faim, ventre affamé n'ayant pas d'oreilles, je n'ai rien entendu de ce que vous m'avez dit. Ou je me tairais, après tout, peut-être qu'il faut laisser croire aux critiques analytiques qu'ils ont tout compris, ça les rassure sans doute. M'enfin je penserai toujours que c'est pas parce que j'écris des histoires que je dois être soumise à la vivisection, qu'ils analysent les textes et qu'ils rangent leur scalpels quand ils parlent à l'auteur.

Si je suis écrivaillante, ce n'est pas tant que ma vie soit un roman, mais parce que j'ai croisé dans la vie quelques personnages. De ces gens qu'on appelle de sacrées personnes alors qu'elles ne sont si sacrées, ni profanes, juste humaines, ce qui leur file sans doute un petit côté extra-terrestre. Il y en a un autre, un vagabond, celui-là aussi ma foi mériterait bien une histoire, je vais voir...